trazos

Este poema no sabe viajar solo
No sabe esconderse detrás de las paredes
Y en noche de lluvia llena
Me recuerda de donde viene.

Hay un viento lejano, que me sabe escuchar
Rodando y rodando
Las palabras van asomando tímidas
Una seguida de la otra.

Es cierto que escribo una que otra frase,
No se me escuchar
Por eso recurro a caminitos estrechos llenos de polvo
En ellos voy, oyendo de vez a cuando
A un niño pequeño que me dice hola
Jugando, solo y con una pistola que no mata,
Como hoy.

Hablando de mi.

Esta vez, me paro en una esquina
Detrás de mi casa, detrás de un árbol seco,
A mi espalda se divisa un mar agujereado
Del otro lado una montaña partida en dos,
Recuerdo tantas cosas, que alejándose lloran.

Extraño un pedazo del tiempo
A unos ojos que nunca desparecieron,
A una tristeza que nunca se acaba,
Tanto así, que quisiera llorar.

Soy un pedazo de papel,
Una voz quebrada,
Un hechizo de media noche,
Una lágrima que no se acaba,
La mañana que soñando se levanta.

Este espacio, me recuerda al tiempo
Y estas líneas a un tipo que aun no oscurece
Que va y retrocede,
Que no sabe que un sordo le esta viendo.

POEMA PUTO.

La mañana, que calza desnuda un hambre lenta
Se oscurece en mi piel.
Son dos dedos los que me sujetan,
En una ventana que ya no esta,
Y esta vez un pequeño susurro
Que se parece a mi voz,
Me aprieta desde algún agujero que sangra.

Ya no sangro,
Preferí dejar la humedad,
Recurrir a espasmos de tinta
A la locura inútil de pensar en lo que no es.

He perdido el miedo
Si camino, tropiezo
Y al tropezar la piel se rasga, y aun mas
Respira, dos segundos u tres,
Lo suficiente para dolerme
Después de hacerme la señal de la cruz.

Ahora que escucho música lenta
Recuerdo de donde nace mi voz,
Es decir, de las cosas que no se recogen,
Yo me visto, me tomo el tiempo de escuchar
Las putas frases de esquina que escribo.

No soy el mismo, el tiempo pasa
Las cosas que un día fueron azules
Ya no se acuerdan de mí.
Y yo con un pie atrás y uno delante
Me burlo de quien me pueda describir.

historias de la selva

Suena una canción muy triste en un espacio muy pequeño, que se aleja, que se aleja. Hay un momento que ya no se escribe, que solo suena en mis oídos. Una manzana que cae del árbol mas alto se impregna en el piso, toda roja, salpicando las agallas de un niño pez. Esta vez, no hay pasos que sobren en la mesa, ni manteles que ensuciar, si se escucha la música que se aleja.
Nadie vive en la luna, sin caer de ella. Vengo de un lugar verde, de unas hojas que viven en la selva, y a esto se suma un rió de cabellos rubios, con voz de perro. Allí la gente cuenta historias de niños, que corrieron a esconderse una noche, y ya nadie mas supo de ellos. Por eso digo yo, que el miedo se esconde debajo de los pies.
En un encuentro con un auto que viene a veinte mil espacios que avanzan, no supe que decir, solo atine a escuchar la canción que se aleja, en un espacio muy pequeño.
Y esto es triste, imagina al niño pez muriendo con el cuerpecito morado, y con una ultima lágrima escurriéndole de la cara, tirado sobre un montón de hojas secas. Murió infectado con el jugo de una manzana que antes fue tocada por manos de todos los colores. No hay una oración, para el, ya que nunca se escribió de sus aletas o de su escurridiza piel.
Por eso es que he aprendido a contar palabras que se enredan en un agujero, junto a mí. Y si por si no fuera poco, las escribo. Y si me escuchas, a dios gracias.

S.

Mi abuela me enseño un dia, que si no podia decir algo bueno, mejor no dijiera nada y asi es como fue, adios  luna...

Humedad...

Quiero contarles algo, que sucedió hace mucho ya. Un día tuve doce años y cuarenta y seis días. Ese día, casi muero devorado desde las entrañas por una mariposa transparente, que no contenta con eso, se recogió y huyo viéndome a los ojos. No se lo conté a nadie, por miedo, creyendo que volvería. Sin embargo un vaso de agua me recordo desde su humedad, que ya ha pasado el tiempo.