Hay un viejo búho que duerme en el árbol de la esquina. Y duerme allí por que es lo que yo creo. Siempre he creído que los búhos son criaturas sabias que tratan de conjugar sus ladridos con un tiempo obtuso que no les pertenece, para seguir con los ojos juntos, uno seguido del otro. Debo confesar, que les temo, pero más aun les respeto. Me da la impresión de que si por un descuido me quedara viendo fijamente a uno de ellos a los ojos, este saltaría de su rama y de un zarpazo me arrancaría los míos. Si pudiera evitarlos, lo haría, pero no me es posible, ya que de vez en cuando sueño con ellos, como un sueño repetido que cuenta distintos episodios de una misma historia, algo parecido a los otros dos sueños constantes: el de caminar descalzo, y el de haber repetido el colegio, cosa que a veces creo.
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